"Então você vai deixá-lo saber disso?" Então, pelo menos, o sábio relatório—!

"Pode apostar", disse o Sr. Whitney. "O lago terá 64 quilômetros de comprimento, e se você começasse a contorná-lo, mantendo-se diretamente na linha da costa, teria percorrido 320 quilômetros antes de chegar ao ponto de partida. Se a água que ele contém se espalhasse por 30 centímetros de profundidade, cobriria quase 8 mil quilômetros, ou cerca de duas vezes o tamanho do estado de Delaware." Enquanto isso, Ferdinando, imerso na escuridão de uma masmorra, resignou-se à dolorosa lembrança do passado e a uma terrível antecipação do futuro. Devido ao ressentimento do marquês, cujas paixões eram selvagens e terríveis, e cuja posição lhe dava poder ilimitado sobre a vida e a morte em seus próprios territórios, Ferdinando tinha muito a temer. No entanto, a apreensão egoísta logo cedeu lugar a uma tristeza mais nobre. Lamentou o destino de Hipólito e os sofrimentos de Júlia. Atribuía o fracasso de seu plano apenas à traição de Roberto, que, no entanto, atendera aos desejos de Ferdinando com forte e aparente sinceridade e generoso interesse pela causa de Júlia. Na noite da pretendida fuga, ele entregara as chaves a Ferdinando, que, imediatamente ao recebê-las, foi aos aposentos de Hipólito. Lá, ficaram detidos até depois da uma hora do relógio, com um ruído baixo, que retornava em intervalos, convencendo-os de que alguma parte da família ainda não havia se recolhido para descansar. Esse barulho foi, sem dúvida, causado pelas pessoas que o marquês havia contratado para vigiar, e cuja vigilância era fiel demais para permitir a fuga dos fugitivos. A própria cautela de Ferdinando frustrou seu propósito; pois é provável que, se ele tivesse tentado sair do castelo pela entrada comum, pudesse ter escapado. Com as chaves da porta principal e as dos pátios permanecendo em posse de Roberto, o marquês tinha certeza do local pretendido para a partida deles; e assim pôde frustrar suas esperanças no exato momento em que exultavam com o sucesso.

Era uma vez uma viúva que tinha duas filhas. A mais velha era tão parecida com a mãe em temperamento e rosto, que ver uma era como ver a outra. Ambas eram tão desagradáveis e orgulhosas que era impossível conviver com elas. A mais nova, que era o retrato exato do pai em seus modos gentis e educados, também era uma menina tão bonita quanto se poderia imaginar. Como naturalmente gostamos daqueles que se parecem conosco, a mãe adorava a filha mais velha, enquanto pela mais nova nutria uma aversão violenta, obrigando-a a fazer suas refeições na cozinha e trabalhar duro o dia todo. Entre outras coisas que era obrigada a fazer, a pobre criança era obrigada a ir duas vezes por dia buscar água em um lugar a uma milha ou mais da casa e trazer de volta um grande jarro cheio até a borda. Certo dia, quando ela estava perto desta fonte, uma mulher pobre aproximou-se dela e pediu à menina que lhe desse um pouco de água para beber. Quando o marquês o viu retornar e se lembrou da futilidade dos esforços com os quais se gabara de ter prometido resgatar Júlia, a violência de sua natureza desprezou o disfarce de arte e irrompeu em desdenhosa contestação do valor e do discernimento do duque, que logo retrucou com igual fúria. A consequência poderia ter sido fatal, se a ambição do marquês não tivesse subjugado a súbita irritação de suas paixões inferiores e o induzido a suavizar a severidade de suas acusações por meio de concessões subsequentes. O duque, cuja paixão por Júlia era intensificada pela dificuldade que a opunha, admitiu concessões que teria rejeitado em outras circunstâncias; e assim cada um, vencido pela paixão predominante do momento, submeteu-se à escravidão de seu adversário. “Como?” Bob queria saber.